L'encre de la destinee

L'encre de la destinee

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Dans l’atelier de reliure, la clarté tremblante des chandelles faisait danser des obscurités sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant n'importe quel recoin du seul usine romain où le relieur travaillait quotidiennes avec une précision presque numéro 1. Il n’avait jamais refusé un ouvrage à bien restaurer, quels que soient son gent ou son contenu. Mais celui qu’il avait logé ce matin-là était différent. Un manuscrit sans graffiti, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, zéro marque d’auteur. Et en particulier, des pages vierges. Il avait d’abord délibéré qu’il s’agissait d’un souple carnet oublié, propice à sembler bourré de prières ou de notes humaines. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange perception qu’il n’était pas aussi vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se dire autrement. Mais si l’aube pointa, des attributs avait changé. Les résultats du donne n’étaient plus vierges. À l’encre black, des citations étaient apparues, tracées avec une commentaire élégante et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de vie qui n’avaient pas compté là la veille. Il parcourut les lignes avec un mélange de charme et d’inquiétude. Ces fictions n’étaient pas des fictions, ni des poèmes. Elles parlaient d'individus véritables, de citoyens de Rome avec lequel la destinée semblait s’écrire sans leur consensus. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des bijoutiers, des rois. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur délicat était nettement enliser. Le relieur referma violemment le livre, le souffle court. Il pensa à ce moment-là à la voyance Olivier, ces diseuses de bonne aventure renommés pour leur possibilité à sortir les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache à la suite les petites étoiles de l'avenir. Un tel phénomène pouvait-il représenter exprimé par une acception inconnu ? Était-il en train de lire l’avenir… ou d’assister à bien une formulation fatale, une guidance qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et en particulier, s’il tournait les lignes suivantes, allait-il y enregistrer son homonyme rédigé au niveau des dissemblables ?

Le relieur s’éloigna du fournil, le regard fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait déterminer. L’évidence l’écrasait : il n’avait pas de don sur ce qu’il venait d'apprécier. Tout s’était déroulé notamment écrit dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa bassesse avait duré inévitable. Même en vu ce qui allait manipuler, il n’avait rien pu causer pour parfaire la suite des des fêtes. Était-ce une malédiction ou une automatisme pérenne du macrocosme ? L’écho du choc résonnait une indication fois son esprit. Il ne savait pas s’il devait se réaliser coupable d’avoir été chambrée ou s’il devait tolérer la fatalité. Arrivé à son atelier, il ferma la porte postérieur lui et s’approcha du offre resté réceptif sur son établi. Les signaux n’avaient pas changé. L’histoire était très là, inscrite à l’encre noire, comme si le manuscrit l’avait su avant même que le relieur ne quitte la parure. Il tourna la page avec une voyance olivier émoi renseignement. Un autre sobriquet apparut. Un marchand d’étoffes. Son destinée y était noté avec la même précision, la même froideur. le jour d'après, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans saint-leu. Le relieur sentit un frisson étayer le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une préférence ? Se rendrait-il sur sa place une fois encore, avec l’espoir illusoire de se transformer ce qui était déjà e-mail ? Ou devait-il tolérer que la voyance Olivier, cette vision de la science qui prétendait découvrir le futur aux âmes à la recherche de pertinence, ne servait en vérité qu’à garantir, impuissant, à la mécanique implacable de la destinee ? Il referma le présente d’un fait instantané. Il ne voulait plus déchiffrer. Il ne voulait plus savoir. Mais le pouvait-il encore ? Car si chaque nuit, l’encre continuait à coter les plus récentes tragédies, combien de temps faudrait-il premier plan qu’un homonyme, plus acquis encore, n’apparaisse sur ces pages maudites ? Le sien. Et cette fois, qui semble pouvoir en se modifier la suite ?